A medida que pasa el tiempo los años se hacen un "bien" cada vez más fugaz. Dieciséis, diecinueve, veinte, veinticinco, veintisiete, pueda que un día abra los ojos en cualquier lado, una noche de lunes festivo como la de hoy, junto a esta u otra ventana igual de bella, llena de boleros "insuspirados" (o de suspiros, vaya una a saber), y de repente diga cuarenta... o noventa.
Un mes, dos años, tres, veinte. El tiempo se va en reinventarse, cuantas veces sea necesario. Tal como en la limpieza de hoy: cada tanto sacudiré el polvo, cambiaré las sábanas, reorganizaré la ropa, reiré hasta llorar o lloraré hasta dormirme. Cada tanto pueda que el insomnio vuelva y me visite, quizás se alteren una vez más los caminos, las rutinas, la confianza. Pero tiempo después volveré, metida en una piel cada vez más curtida, reinventada de nuevo, muerta de ganas de amar, leer, comer, besar, andar, como el primer día. Y entonces habrá valido la pena, tal como hoy
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